MADRUGADAS DEL JAQUE... MÓNICA Y EL AMOR

   El Jaque, como la vida misma, es un lugar de transito, un transito de personajes, que mezclados con la noche, dan como resultado un cóctel de patrones de conductas y morales propias que son fuente de atención e inspiración de este humilde cronista nocturno, aunque a veces, me obligue a colocarme la estola al cuello y hacer de padre confesor, o el birrete de académico para impartir clases magistrales o la toga y el mazo de juez para repartir justicia. 

   Total... el que observa a los personajes no deja de ser otro personaje quizás más extraño que ellos.

   Mónica traspasó el umbral del Jaque cuando aún no era medianoche y ocupó una banqueta contigua a la mía, no había tenido hoy lo que se dice una buena racha, es como si hubiese estado a la intemperie todo el día y necesitara el cobijo que ofrece la noche del Jaque, Mónica es una ex convicta que hace años, cansada del maltrato físico y psíquico que le infringía su marido, decidió “aligerarle” la vida con tres gotas de ricina mezcladas en un Dyc con Ginger Ale, aquél simple gesto, le costó a él una hemorragia intestinal que casi lo tienen que enterrar embotellado, y a ella una condena a ocho años de “libertad” en el Caserón de la Goleta (Antigua cárcel de mujeres de Málaga) tras los diez de “prisión” en que había estado confinada en su nido matrimonial, nunca se la oyó pedir clemencia, ante el juez a la hora de fijar sentencia, solo dijo:

   -Señoría, solicito la pena adecuada a un crimen justo y perfecto...

   Toni, el camarero, con su habitual destreza, al verla entrar pinchó “Crimen” de Gustavo Cerati, a lo que ella le respondió con una media sonrisa y dos dedos que le lanzaron un beso al aire.

   ...Marga estaba de escapada en Málaga con Alma, y “estar con Alma, es estar sin cabeza”, me cuenta que pillaron una curda, que acabaron tiradas en un portal de la calle Larios esperando a que Charlie encabronado y un amigo, del que no me apetece hablar, bajaran desde el pueblo donde viven a recogerlas, todo un show.

   Son aquellas pequeñas cosas que pasan con Alma al lado, cosillas sin maldad, como tenerla esperando en el coche en un descampado a media noche mientras ella se tira a un compañero común de trabajo en la trasera del vehículo a la luz de las estrellas, ya te digo “cosillas” propias de Alma...

   “Fuck with myself “ de Banks, desprendía sus notas por la madrugada del Jaque, ya el título lo dice todo, una canción Alma...

   ...La noche discurría demasiado tranquila para ser jueves, Mónica tomaba pequeños sorbos de su Cosmopolitan, la bebida preferida de Sarah Jessica Parker (Carrie Bradshaw en “Sexo en Nueva York”) y quemaba un Marlboro tras otro, parecía aburrida cuando giró su taburete y se puso frente a mi diciendo:

   -Solo...
   -Quiero a dos hombres, que puedo hacer?
   -Dificil solución Mónica, le dije, si dudas entre dos sillas en cual sentarte acabarás sentada en el suelo, en el amor no solo la erección es el problema también lo es la elección.
   -Solo para ti que es el amor?
   -La pregunta del millón.. contesté. El amor es un columpio que se balancea entre el dolor y la felicidad, para mí el amor perfecto es una mezcla de amistad y sexo, un amante debe consolar como amigo el dolor que produce como amante.
   -Solo...
   -¿Un hombre y una mujer pueden ser amigos sin necesidad de que tenga que haber sexo entre ellos?
  -Claro que si, le contesté, es más, sucede muy a menudo, es un fenómeno que se conoce comúnmente como matrimonio.
   -Siempre sabes arrancarme una sonrisa eres genial Solo...

   "Crazy litle thing called love" mi querido Freddie Mercury y la banda Queen cerraba la noche en el Jaque...

MADRUGADAS DEL JAQUE...LA MUERTE

   Esta madrugada en el Jaque se guardó un minuto de silencio, de todos era conocida la afición de Toni el camarero por el buen baloncesto, había muerto su ídolo Kobe Bryant, al parecer, un gran tipo dentro y fuera de la cancha, en su memoria sonaba "That's No Way to Say Goodbye" de Leonard Cohen

Aparte de eso , era una noche plana hasta que Lora, llegó minutos antes de la una de la madrugada.

Se colocó a mi lado, pidió un Cardú solo con hielo y al segundo trago encendió un Slims de sabor afrutado y me dijo:

-Solo...

-Los hombres me calientan la cabeza con su vida, sus problemas de trabajo, el tamaño de su polla o sus deseos incumplidos de divorciarse, tú eres diferente tú no dices nada, pero leo tus relatos y me conmueven, me tocan la patata.

Me dijo, que había pasado la noche bebiendo, esnifando coca y haciendo el amor con un tipejo diminuto, pálido y algo calvo cuyo únicos encantos eran su Omega de oro amarillo y su billetero de piel de cocodrilo repleto de euros, total, decía... el sexo va muy bien para el cutis, a las malfolladas les salen escamas en la piel.

Me recordó un día que Marga me dijo que su madre nada más verle la cara sabía que había estado follando...

Lora era un Ave del Paraíso dentro de unos leggins efecto piel vaqueros que no dejaban lugar a dudas de lo que guardaban de la vista ajena, ya se sabe el dicho aquél de “Los leggins, los niños y los borrachos son los únicos que dicen la verdad”

-Hoy ya está la noche echada Solo, me dijo, ahora toca disfrutar de una buena copa y de tu serena compañía.

Pero en ese instante entraba por las puertas Antón, y al verlo, sacó un espejo del bolso, se atusó el pelo y retocó los labios, luego se volvió hacia mi, me guiñó un ojo, y me dijo:

-Solo...

-Pensándolo bien no hay nada mejor que un buen plato de olla (San Antón) después de una juerga

Los primeros matices de “Something” de George Harrison, volaban desde el picú del Jaque

Antón en realidad era Anthoni Clarck, un americano enamorado de Granada, que vino a cursar su tesis doctoral en criminología, pero su mala praxis profesional le llevo al fracaso y a estar amenazado de muerte por varios clanes gitanos que controlaban el “caballo” en la ciudad.

Llevaba la muerte cosida al forro de la chaqueta y él lo sabía, tanto es así, que un día le dijo a Toni, el camarero, que me invitase a una copa como excusa para acercarse y me dijo:

-Solo...

-Me han dicho que escribes sobre el amor y el desamor, sobre la vida y la muerte y la mía está cercana ¿tu crees en la reencarnación?

-De momento no, le dije, no tengo pruebas en contra pero tampoco las tengo a favor, sí te diré una cosa, la muerte, dura muchísimo más que la vida, no tengas prisa por comprobarlo.

-Quiero que escribas el epitafio para mi tumba, me pidió...

Salió con Lora del brazo como si saliese a hombros por la Puerta de los Príncipes de la Real Maestranza de Sevilla, no le volveríamos a ver jamás.

Un día de Febrero, la crónica de sucesos de Ideal, contaba que un experto criminólogo americano había sido encontrado muerto en un vacie de basura cercano a la capital, su cuerpo presentaba multitud de puñaladas de diferentes armas blancas, una conjura gitana, en la que intervino uno por cada clan, acabó con su vida.

En su tumba rezaba el epitafio “No invoques a la muerte, ella te buscará en su momento”

Con Elton John y su “Candle in the Wind” empezaba la última hora de la noche en el Jaque...

MADRUGADAS DE JAQUE... HAGO ¡CHAS! Y APAREZCO A TU LADO.

   La vida nocturna no es fácil, hay que estar en forma para trasnochar, pero al menos en el Jaque, nunca te sientes esclavo de la rutina.

   Me dicen que cada vez soy más tosco y solitario, pero es que los amigos de los bares, te los arranca una simple analítica con los niveles altos, mil amigos de bar no son nada.

   Podría escribir sobre el rielar de la luna en el mar o del unicornio azul, lo fácil es publicar sobre romanticismos casposos, pero yo escribo de la gente, de un líder de una banda o de una prostituta que lucha por su libertad, de necesitados y de sobrados, y entiendo que la ficción es un derivado de la realidad, en el Jaque la ficción y la realidad siempre... van de la mano.

   Por cierto... las notas de “Unicornio azul” de Silvio Rodríguez empezaban a flotar en el aire, este Toni...

Una madrugada al cierre me dijo Toni, el camarero:

-Solo...

- Un día te darán el Goya al mejor guión o el Cervantes de las letras

-Un día Toni... saldré de aquí con los pies por delante, le contesté...

...La vida para ella era una contrarreloj, en vez de la lista de la compra, el imán de su frigorífico sujetaba una guía de remedios contra la resaca, no se preguntaba a la mañana siguiente al mirarse al espejo, con quién había dormido la noche anterior, todo le daba ya igual, así era Lena, una sevillana que a pesar de las bofetadas de chulos y de la vida, aún guardaba recuerdos de una belleza perdida.

   La conocí un día en la antigua estación de autobuses de Alsina Graells hace muchos años, entre nosotros había y hay una gran brecha generacional, pero ese día coincidimos en algún deseo...

   Anoche, estaba sentada en una mesa reposando sobre el respaldo aterciopelado, tenía la vista perdida, quizás, en la bola de espejos del salón principal que giraba como una rueda de plegarias tibetana, desde el Jaque no se ve la calle, su situación se lo impide, es amplio pero apenas tiene fachada...

...Hace unos días me llamó Marga presa de una galopante crisis de ansiedad, cuando llegué a su casa estaba en su alcoba, no me atreví a encender un cigarrillo hubiera sido un suicidio dado el alto olor a alcohol que se respiraba en el ambiente.

   Tenía el humor de una serpiente de cascabel, le ofrecí la cafetera y como respuesta se levantó y se sirvió dos dedos de whisky.

   Los tirantes del body colgaban perezosos bajo sus hombros, dos razones poderosas impedían que la prenda rodase cuerpo abajo, una traviesa melena rubia ocultaba su mala cabeza y sus otrora preciosos ojos verdes parecían un mar de sargazos.

   Dio un largo trago se giró sobre sus talones y me dijo:

-Solo...

-Nunca escribas la palabra amante con mayúsculas y luces de neón, a veces no es tan grande ni tan reluciente...

  Voy a dar un golpe de estado en otro corazón, estoy harta del te quiero cuando me acuerdo, del te echo de menos pero me cansas, del si pero no y del no pero si, del vete pero sin dejarme del todo.

Dime que hacer cuando el “ni contigo ni si ti” asome, cuando te amen a ralentí.

-Solo...

Estoy cansada del “¡Hago chas! Y aparezco a tu lado”

   La magia del Jaque me leyó la mente, o más bien el cotilla de Toni, el camarero, leyó mis notas no sé que fue, pero de repente sonó “¡Chas! Y aparezco a su lado” de Supersubmarina...

...Lena no tenía ya salida, la madrugada se le escurría entre los dedos cuando se levantó y se dirigió a mi rincón y me dijo:

-Solo...

-Me alegra verte, ¿como andas de amor?

-Hola Lena, no ando, me coges en mal momento, estoy plantado como un pino.

   Lena, era dulzona y exótica como la Ginebra 1980 Premium, los malos años pasados habían cincelado su rostro que ahora tenía un aire abstracto, picasiano diría yo, se le escaparon un par de lagrimas, algo me recordó a Chavela Vargas, reía llorando...

   Esa noche no pude cerrar el Jaque, la brecha generacional entre Lena y yo volvió a funcionar, cuando salimos, dejamos atrás los acordes de “Mi gran noche” de Raphael, es que este Toni no tiene arreglo...

MADRUGADAS DEL JAQUE... EL DIABLO SE MAQUILLA DE MARILYN

Corrían los primeros minutos del día cuando el taxi me dejó a las puertas del Pub Jaque, ya se sabe...me atrae la fea costumbre de escribir notas rodeado de personajes noctámbulos que ahogan entre humo y alcohol sus miserias.

El Jaque, es como un rascacielos de planta baja, es como un prostíbulo detrás de la fachada de una catedral, aquí me desentiendo de mi mismo, salvo...cuando está Marga, cada vez que la veo vuelvo a enamorarme de ella, cuando la rozo, apenas sobrevivo a mi saliva.
Toni, el camarero, hablaba menos que el cuco de un reloj pero un perezoso movimiento de ojos bastaba para entendernos, nada más entrar supe que ella estaba allí...
La acompañaba su amiga Alma, nunca un nombre fue tan huérfano en una mujer, Alma hace tiempo que renunció a su propio nombre.
Marga me recibió con los brazos más abiertos que un corcovado, sin duda tenía un gran día o el alcohol le empezaba a hacer mella, porque el cariño no era el más común de sus aliados.
Un cenicero colmado de colillas manchadas de carmín de dos colores, denunciaba que llevaban varias copas encima.
Alma era el diablo maquillado a lo Marilyn, un saco de adicciones, los psico-fármacos, el alcohol o el tabaco eran para ella vitales pero nada la perdía más que el sexo, cada vez que se acostaba con un hombre se quejaba de haber perdido a otro.
Tenía un desorden mental y vaginal y un apetito sexual muy por encima de la media.
En un instante que Marga fue a retocarse los labios al servicio en la planta baja me dijo:
Solo...
No te enamores de ella, vas a crearte una cantidad de fracasos tremenda. Si te hace daño una mujer, continuó a la vez que me guiñaba un ojo...que sea una mujer de verdad.

MADRUGADAS DEL JAQUE... SIEMPRE MARGA

El Pub Jaque debería cerrar para descanso y reposo de sus clientes al menos una vez al año, un alto en el camino que agradecerían sus hígados a punto de ser envasados y servidos como el mejor paté de los restaurantes de la “Guía Michelín”.

El lema del Jaque, está escrito en el reverso de la puerta del váter, y cada vez que te vuelves después de vomitar el quinto bourbon antes de que te pudra el estomago, puedes leer:
“Todos nos sentimos mejor cuando peor nos cuidamos”
Era lunes, no existen ya los milagros los lunes desde hace dos años largos acá en que Marga y yo dejamos de aprovechar aquellos falsos claustros para nuestros encuentros en Ebro.
Un chirimiri mojaba las calles de la ciudad, pensé en caminar y contemplar el paisaje nocturno antes que apagaran la mitad del alumbrado a media noche, pero opté por acabar donde las alegrías y la melancolía suelen juntarse...el Pub Jaque.
Aún estaba el suelo húmedo cuando entré y Toni, el camarero, no se había colocado aún la pajarita que le aprieta la papada contra la barbilla cortándole el resuello, el cigarrillo pendía como un apéndice más de su cuerpo en la comisura de los labios, sólo lo retiraba para para esputar su mala suerte.
Toni apostó fuerte y pinchó el primer tema de la noche apuñalándome con frialdad por la espalda, sonaba “What now my love” del inmortal Elvis y apenas me estaba recobrando de la convulsión, cuando sonó el móvil y leí en la pantalla, centelleante, el nombre de Marga...
No tardó en llegar, iba preciosa, zapatos de fino tacón, falda corta de color mostaza que dejaba asomar un magnífico par de piernas enfundadas en una segunda piel de seda negra, camisa de fondo azul marino con pequeñas florescencias de mil colores, sobre la que se derramaba un manantial de pelo rubio que iba iluminando como una luciérnaga cada paso de la penumbra del Jaque.
Durante los últimos cuatro años y medio, solo ella y mi cirujano cardiovascular han manejado mi corazón a su antojo, para bien y para mal, aquella noche volvería a hacerlo...
Tras dos copas en que las miradas cómplices mandaron sobre las palabras vacías, Marga hundió la cabeza entre sus manos durante unos segundos eternos, y al levantarla, unas rebeldes lagrimas rasgaban sus mejillas, las retiró con el dedo indice de su mano derecha mientras decía:
Solo...
No quiero volver a verte, mi marido es mi cáncer y tu su metástasis, debo acabar con los dos para salir adelante...
La sentencia sonó como si por encima del Jaque hubiera pasado el metro de Nueva York, “Venecia sin ti” de Charles Aznavour sonaba en un viejo Lp de pizarra del desaparecido sello Columbia Records.
Aquella noche acabamos haciendo el amor en un hotel cercano, muy cercano, a su casa...

MADRUGADAS DEL JAQUE... ALMA Y MARGA

Hay días que el Jaque es un pub de saldo, un bar de copas para gente básica que el examen más complicado que han hecho en su vida fue el de su propia conciencia.
Una noche, un borracho sobrio de estos que se beben hasta el champú del lavabo y se enjuaga la boca con el agua de la cisterna para que no le huela el aliento, discutía con una mulata bien parecida pero vestida por su peor enemigo, le escupía a la cara, que había un tipo en el Jaque que andaba detrás de llevársela a la cama, ella se volvió tan sorprendida como ofendida preguntándole ¿solo uno?.
Toni el camarero,que tiene mil corridas lidiadas y conoce bien el percal, le sirvió las dos últimas copas del alambique que maneja en la rebotica del Jaque, el tipo cambió de color y antes de que la mulata lo llevara a horcajadas hasta la puerta, intentó varias veces salir por la máquina del tabaco.
...Hacía tiempo que no discutía con Marga, el mono de sus quejas, me acongojaba, me atenazaba la garganta.
Marga viene y va a su antojo y cuando me llama, una raya blanca se va dibujando en el suelo marcando mis pasos hasta donde se encuentre ella.
Era viernes y la media noche hacía una hora que se entregó al sábado cuando llegué al Jaque, allí estaban Alma y ella...
Habían estado todo el día juntas, nadie es capaz de mantener su personalidad intacta después de compartir un día con Alma, siempre le dije a Marga, esa mujer no es trigo limpio, acabará haciéndote daño.
La charla, no obstante, era animada, éramos el centro de atención del Jaque, dos hermosas y jóvenes rubias y un otrora esquivo, huraño e intratable escritor que intentaba rayar a su altura.
Alma vestía un mono de pantalón verde holgado muy corto y Marga una camisa clara y un short vaquero, estaban lanzadas, el trasiego de alcohol desde mediodía ya empezaba a surtir efectos.
Hubo un momento en que Alma comentaba el último de sus tatuajes a los que era tan aficionada, y decidida, en un solo gesto se levantó el pernil del mono pantalón y la braguita con una facilidad asombrosa, dejando al descubierto el rasurado monte que une sus piernas, decorado con unos infames motivos florales, reíamos como si se fuese a acabar el mundo.
Es harto complicado para un hombre abstraerse al juego sucio de Alma, es de las que piensan como aquel proverbio chino que dice:
“El árbol retorcido vivirá su vida mientras el derecho acabará siendo una viga”
Alma tenía licencia para atacar y matar y ya a su temprana edad tenía el arma llena de muescas.
Ese verano, confesos, pasaron por su entrepierna nueve, desde un gitano al hijo de un amigo y un alumno de por medio, aunque en honor a la verdad he de decir que conmigo nunca lo intentó, algo no funcionaba entre nosotros, o ella me veía muy enganchado de Marga o como dicen ahora...entre nosotros no había química.
Marga no dice nada pero lo observa todo y le gusta tener bien señalado su territorio como una tigresa de Bengala, aquella noche dio un golpe de autoridad y me ordenó tajante bajar a la planta baja, a los servicios del Jaque...
Apenas había dado una vuelta el minutero del reloj cuando oí el tintineo de sus tacones bajando las escaleras, la segunda orden fue que entrara al baño de chicas, la tercera no hizo falta...

MADRUGADAS DEL JAQUE... PUÑALADA DE MARGA

El Jaque, debería ser un lugar para divertirse, no para reflexionar, debería ser ligero e intrascendente, pero no es así...

El Jaque reúne por la noches a canallas perdedores, cínicos solitarios, cornudos borrachos, amantes enamorados, chulos en paro, putas guardando turno, escritores fracasados, jubilados por su familia, funcionarios sin función, políticos sin cartera pero con tarjeta, curas que cuando se desabrochan el alzacuellos se les pone la polla dura, ojos chorreando rimel, braguetas con el pico de la camisa asomando, medias con más carreras que Le Mans...
Si Dios volviera a bajar a la tierra a revisar como va su obra, y pasa por el Jaque, dejaría de creer en si mismo y se suicidaría en el acto.
El Jaque es una pista americana, pero en el caso de que no la superes y mueras en el intento, pasas al cielo directamente, sin purgatorio...
...Tengo cita con Marga después de mucho tiempo, hace ya que no quiere saber nada de mi, cuando Marga rompe con su marido yo me llevo una ostia de rebote, pero intento no profanar nunca el reino de su silencio.
Llegué con tiempo al Jaque, necesitaba un par de copas de ventaja para no enturbiar la noche con mi enfado.
En la barra solo había una pareja, ella tenía cara de vibrador y síndrome de vagina muerta, él, alternaba chupitos de Machaquito con cerveza, tenía las últimas orejas puestas, llevaba el perfume de la muerte en las solapas.
...Marga entró apresurada, una manzana más abajo se cruzó con la policía y un cuerpo tendido en la acera, al parecer había sufrido un infarto, pero al llegar el juez de guardia a levantar el cadáver, comprobó que le habían robado el reloj, la cartera y los zapatos.
Apuró dos dedos de White Label al tirón, apenas se enfriaron con los tres peces de hielo, pero le hicieron tranquilizarse y entrar en calor.
Las cosas no andaban bien entre nosotros, sólo una exhibición de magia de David Copperfield podía salvarlas, tanto es así, que mediada la segunda copa me dijo:
Solo...
Tengo algo que decirte que no te va a gustar...
Se me congeló la copa en las manos, Marga es de temer hablando en broma, no te digo nada cuando se pone seria.
Me he visto con otro hombre, nos hemos encontrado a mitad de camino en un pueblo costero.
No existe tragedia de amor registrada, que supere que una mujer le ponga los cuernos a su marido y a su amante a la vez, pero sucedió...

MADRUGADAS DEL JAQUE... LOLA

   Los Pubs son lugares de paso en la vida, lugares espirituosos, la palabra pub es la abreviatura de “Public House” es decir, casa pública, cada escritor que se precie debe escribir sobre el pub que le representa y yo no voy a ser menos.

   Situado en el Mauror, antiguo barrio judío de la ciudad, el Pub Jaque, estaba inspirado en los bares clandestinos que se enfrentaban a las restricciones de la “Ley Seca” hace hoy 17 de enero justo 100 años, destaca la tenue iluminación, los muebles aterciopelados y su magnífica barra en capitoné.
   Aquella madrugada apenas había clientes, era plena cuesta de enero y Toni, el camarero, tenía severas órdenes de no fiar, sobre la caja registradora un cartel bien iluminado advertía:
“ Hoy no se fía, mañana tampoco”
   Marga venía esta noche y me aposté en su sitio preferido, un recodo al final de la barra desde el que se dominan prácticamente todos los rincones del pub con un sólo giro de la cabeza.
   La irlandesa Imelda May reinaba en el ambiente con su “Johnny Got a Boom Boom”
   Mientras, sobre la barra, descansaban los inmensos pechos de Lola, ella se disculpaba de la mal vista postura, diciendo que le dolía la espalda al mantener el torso erguido por el peso que ejercían.
   Lola era la viuda de mi amigo Sant, un tipo duro que cada vez que le llenaban decia:
“Una copa no es razón suficiente para morir”, al final se lo llevó una cirrosis múltiple y Lola, me cuentan que decía entre sollozos en su funeral:
“Ya hemos pasado los dos a mejor vida, tú estás en el cielo y yo en la gloria”, decía que iba al pub a recordarlo y si de camino pillaba un repaso pues tragos mas duros tiene la vida...
   Llovía fuera y todo huele diferente cuando llueve, Marga desprendía un aroma combinado entre perfume almizclado y un toque de vainilla.
   No venía con la banda municipal tocando Bienvenido Mister Marshall tras ella, no, su semblante cortaba como una Gillette en seco.
   Encendió un Piper y apenas exhaló la primera calada cuando saltó hacia mi como una cobra y me dijo:
Solo...
   Eres un demagogo y un cínico, lo quieres todo a coste cero como los cobardes, sentenció...
   Hay noches que entras al Jaque y tu mala suerte está echada, ésta sin duda era una de ellas.
   Te he ofrecido mi vida y todo lo que tengo, continuó, me has rechazado y me sigues exigiendo, esa es la verdad de nuestra miserable historia, no me culpes de nada.
   Marga tiene el mejor ataque del mundo por defensa, porque en eso lleva razón, pero antes de entregarse vencida por cualquier otra discusión, se pintaría los labios daría un último trago y después se haría el harakiri...

MADRUGADAS DEL JAQUE... ANTOINE "EL MARSELLÉS

   Los domingos el Jaque abre a media tarde, es un día fuerte, apenas quedaba un hueco en la barra justo a mi lado, cuando entró serpenteando una mujer que enseguida llamó la atención de propios y extraños, me apreté en mi rincón, el de Marga, y se sentó junto a mi

   Toni, el camarero, la observaba con unos ojos de rana que a duras penas se mantenían dentro de sus cuencas.

   Cuando se acercó a la barra, le preguntó con voz salivada:

   - Que va a ser?

   -Un café solo y una copa de Poitin respondió segura.

   Poitin es un licor irlandés que alcanza los 90 grados y que ni el más aguerrido hígado cirrótico de los veteranos del Jaque se atrevía con él

   Había impregnado el aire con un perfume embriagador, dulce diría yo, tenía ojos gatunos y un acento hipnótico.

   Su anatomía generosa iba embutida en un mono de pantalón de cuero negro de pitillo con cremalleras plateadas y sus senos amenazaban un abordaje.

   Repitió copa, pero entre una y otra, tomaba bicarbonato a la vez que cruzaba y descruzaba las piernas continuamente, creo que tenía el Ph vaginal tan ácido, que le producía ardores.

   La incluí en mis notas, una mujer buena solo deja un recuerdo, de una mala, se puede escribir una novela.

   ...Marga como al “Elefante blanco” del golpe de estado del 23F, ni estaba ni se la esperaba, habíamos discutido, como siempre, la noche anterior a través del endiablado WhastApp.

   Hubo un momento en la parte mas tensa de la discusión en que me dijo:

   -Solo...

   -A ti lo que te pasa, es que se te retuercen las tripas de saber que me voy a separar...

   No supe que pensar acerca de aquel comentario, o quizá no quise hacerlo por temor a acabar de conocerla.

   Una vez, estaba en el Jaque con Antoine, un marsellés ex presidiario, que el día que lo mataron en un ajuste de cuentas, la bala que le atravesó el hígado salió por el otro lado desinfectada por el whisky.

   De las pocas veces que cruzamos conversación, un día me dijo:

   -Solo...

   -A las mujeres, la única forma de conocerlas a fondo, aparte de en la última fila de un cine, es en su autopsia...

   Que cabrón, pero algo de razón llevaba, nunca conoces a una mujer del todo

   Mientras, sonaba Johnny Cash con I Walk The Line,

   Voy por el buen camino....

MADRUGADAS DEL JAQUE... LOUISE

El Pub Jaque no es un pub normal, es un pub basado en hechos reales, no faltan protagonistas en el Pub Jaque, si eres pasional escribiendo, acabas agotado.

Recuerdo a Louise una americana que hace tiempo frecuentaba el local, regentaba una tienda de mascotas de su marido en una localidad costera, era un prodigio de poco mas de cuarenta años.

Cuando colgaba el cartel de vuelvo en diez minutos, se tiraba treinta con Isma su amante, haciendo el amor en la rebotica de la tienda.

Isma decía que cuando se acostaba con ella, era como meterse en una cama llena de escorpiones.

Iba al Jaque buscando la soledad viciosa del alcohol en la noche, cuando Toni,el camarero, la veía entrar, debajo de la barra le preparaba una Puerto de Indias doble en la que vertía dos peces de hielo y medio Bitter Kas para que nadie sospechara de su adicción.

Era muy supersticiosa, al entrar al Jaque deprimida, solo utilizaba las losas negras para llegar a la barra, cuando salía ya influida por los efluvios etílicos, todo lo veía más positivo, entonces solo pisaba las losas blancas para llegar a la puerta.

...No hay cese de hostilidades entre Marga y yo, eso supondría un pacto y en los pactos todas las partes pierden, por ello Marga nunca pacta.

Apenas nos quedan ya trastos que tirarnos a la cabeza, se queja de que hubo un tiempo en que abusé de la hospitalidad de su piel y de sus camas, un día en una de ellas, no recuerdo cual, me dijo:

Solo...

Yo no follo porque si, lo hago por mantener algo importante, por un amor... y se giró para que no la viera llorar

Eran tiempos felices...todo lo celebrábamos entre sábanas.

Era casi la hora del cierre, Toni, el camarero, se disponía a pinchar el himno de despedida del Jaque, “Começar de Novo” de Simone e Ivan Lins, con él, había que ir apurando la última copa... cuando entró Charlie.

Tenia tantos cuernos, que para entrar embestía la puerta en vez de empujarla, llevaba el vaquero sucio y olía a salfumán, se puede averiguar mucho de las personas por su olor, iba en esa etapa de la borrachera, que precede a la perdida de conocimiento.

Toni, el camarero, procuraba que sus clientes tuvieran en el Jaque la paz que se les prometía en el cielo, pero al dar las cinco de la mañana no servía una copa ni a su padre que se levantara de la sepultura.

Cuando Charlie le pidió un Cutty Sark le contesto:

Todo es cuestión de necesidades Charlie, y tú ya no necesitas más copas.

No pude evitar el esbozo de una sonrisa por lo bajo

Con los ojos en llamas se volvió hacia mi y me dijo:

Solo...

Algún día te arrepentirás de lo que me estás haciendo.

Charlie...solo me arrepentiré algún día de no haber dormido menos.

MADRUGADAS DEL JAQUE... LUNES DEL JAQUE

Los lunes son sin duda el mejor día para ir al Jaque, hay clientes de lunes que marcan época, recuerdo al afortunadamente desaparecido Santos, era un detective privado del tres al cuarto pero se creía inspector de policía y hablaba y actuaba como un inspector de policía, no era bienvenido al Jaque, donde todos tenemos nuestro muerto en el armario

Era un fanfarrón, bebía a ritmo tres veces superior que cualquiera de los que se juntaban los lunes, a consecuencia de ello, había estado mil veces a las puertas de la muerte hasta que las cruzó, para hacerle la autopsia D. José que en mi niñez era practicante y acabó siendo el forense del barrio, puso como condición que estuviera presente un reten del parque de bomberos por el inminente peligro de deflagración.

Para demostrarse su valor, cuando acababa en el Jaque, se daba un paseo de madrugada por los cementerios, decía que el miedo era la emoción más intensa.

Se decía por los mentideros que el mejor caso que resolvió durante su vida profesional, fue el de los cuernos que le clavó su propia mujer.

Ella había soñado que su casero la empotraba, le gustó y lo hizo realidad, Santos los cogió en su propia cama, le descerrajó dos tiros en la cara, que al casero le costaron la vida, y a él ocho años en Carabanchel mas la licencia de detective y la de armas.

A la mujer durante la condena le cogió la crisis y acabó en un antro de barrio en el que los clientes se masturbaban mientras la veían al otro lado de un cristal haciendo el amor con su propio jefe.

Unas madrugadas antes de palmar, Santos se acercó a mi rincón y me dijo:

Solo....

Escribe esto: Las mujeres intentan cambiarte por todos lo medios y cuando lo consiguen, se acuestan con otro porque ya no eres el hombre de quien se enamoró.

“Angels” de Robbie Williams se repartía por la atmósfera plomiza del Jaque...

...Marga no da señales de vida y lo malo de perder para siempre una amante que quieres de verdad, es que con ella pierdes también el poco amor que te quedaba por tu mujer y la soledad empieza a ser tu compañera...mal asunto.

Los lunes son más largos en el Jaque que en cualquier otro sitio, antes de que sólo quedaran las luminarias, Toni, el camarero, Serena y yo apurábamos el último trago.

Serena no hace justicia con su nombre, reniega de él, es inquieta, impulsiva y atrevida.

Aquella noche, ebria de tragedias y licor barato, sus ojos azules brillaban sin disimulo cuando vino a buscarme y me dijo:

Solo...

Uno de mis amantes, concretamente el ultimo, decía...que me bajaba las bragas demasiado deprisa, pero es que los malos tragos hay que beberlos del tirón, si tú tienes sitio para tomar una copa tranquila....

MADRUGADAS DEL JAQUE... ESTELA

   Quizás la soledad que ofrece hoy el Jaque me hace ver mi lado frágil, cuando no hay a quien observar, espiar ni oír, me asalta el pánico, entonces echo mano al bolsillo y saco mis notas más antiguas y arrugadas, cualquier cosa menos pensar en mi y en mi vida.

   No me cuesta analizar a los demás pero hay veces, que ni el mismísimo Sigmund Freud sería capaz de analizarme a mi.

   A veces me siento mezquino, utilizo a mis personajes, tomo copas con ellos o hago el amor con ellas porque estoy plenamente convencido de que el escritor se debe dejar contaminar por sus personajes, y aunque soy consciente de que debo defenderlos y no ofenderlos, hay veces que no lo consigo, por ejemplo con Charlie...

   Entre Charlie su mujer y yo, hubo una relación tan intensa como perversa hace casi cinco años y aún colea, no puedo ser imparcial con él.

Back to black de Amy Winehouse y una visita inesperada me sacan del atolladero...

   Marga se sentó a mi lado sin decir nada, parecía que quería dar una tregua, Toni,el camarero, acudió presto a ponerle una copa, ella encendió un Piper mentolado.

-Pensé que no volverías, le dije,

-Que poco me conoces Solo...

-Te quiero mucho Marga,

-No es suficiente, la frase mágica para volver a llevarme a la cama es... te quiero en casa las 24h me respondió al oído, después me dio un beso que me levantó los pies del suelo, pagó su copa y se fue.

   Los problemas entre amantes no hay algoritmos que los solucione, solo funciona el cara a cara.

   Toni, el camarero que se las sabe todas... pinchó “No more lonely nights” de Paul McCartney y el Jaque recuperó el halo romántico.

   Aún estaba caliente el taburete de Marga cuando llegó Estela y preguntó si estaba ocupado, un leve gesto al levantar mi copa le invitó a sentarse.

   Estela rozaba unos espléndidos cuarenta años, más por arriba que por abajo, y solo le unía a su marido una hija, un montón de rayas, mil copas y que trabajaba para él en una empresa de carpintería metálica.

   Al tercer Johnnie Walker, me contó que su marido no quería saber nada de ella, que un día le dijo que se buscara la vida, y así lo hizo, a partir de entonces su vida era un amante policía que aparecía y desaparecía como el Guadiana y ella resignada, cuando llegaba sin dar explicaciones, se abría de piernas antes de volver a perderle.

   Estaba cansada de vivir y se refugiaba en el alcohol, tanto es así, que cuando le daban a probar un perfume en el Corte Inglés le daba un trago...

  Cuando la oí gritar al correrse aquella noche, comprendí la mitad de las razones de lo que le pasaba...

MADRUGADAS DEL JAQUE... NOCHE TRÁGICA Y MÁGICA

   La tarde gris “panza burra” entregaba sus últimos minutos a la noche, el paso de la borrasca “Gloria” dejaban los primeros copos de nieve del año en las calles de la ciudad cuando crucé el pórtico del templo nocturno de Granada, el Jaque...

  Toni, el camarero, con gran escuela y conocedor de mi asistencia religiosa, colocaba sutilmente en mi rincón preferido, un paño con copas boca abajo que al llegar yo, retiraba dejando expedito el sitio a mi disposición.

Flotaba en el ambiente el tema “In Dreams” de Roy Orbison, la noche prometía...

   Hacía tiempo que Frank no daba con sus huesos en el Jaque, Frank era un tipo duro, un empresario arruinado al que la mujer dejó por otro con veinte años menos y las cuentas saneadas, desde entonces el alcohol se convirtió en su aliado, se bebía el Varón Dandy y se afeitaba con un mechero, en su última analítica encontraron una gota de sangre en alcohol, y las encimas hepáticas más altas que el Empire States Buiding de la Quinta Avenida neoyorquina, el whisky le aliviaba el dolor de cabeza que le producían los cuernos.

   Aquella noche al salir del Jaque, arrancó su Ford Mustang, el único vestigio que le quedaba de su otrora época gloriosa y se dirigió hacia la Gran Vía con tan mala fortuna que el vehículo a causa de la nieve caída derrapó quedándose atravesado en ella cuando un camión de la basura no pudo detenerse...

  El impacto fue brutal, desde el Jaque pensamos que alguien se había suicidado dejando el gas abierto, los restos del vehículo de Frank quedaron aparcados en las dos aceras y a él tuvieron que recogerle con papel secante.

 Toni, el camarero, en su honor, pinchó el Requiem de Mozart, cuando brindamos por su memoria, una voz sonó al fondo ¡A su salud!...

...Marga es Leo y como buena leonina es impredecible y nada convencional, con ella nunca sabes lo que puede pasar al día siguiente y esto hace que cada día cuente.

  Llegó alterada, su mascota, acunada en sus brazos, había entregado su séptima vida, jamás la vi llorar de aquella manera tan desconsolada e inconsolable.

   No me tomo por persona seria y me gusta bromear con la muerte, pero lo de Frank me había destemplado los ánimos y con la muerte de la mascota de Marga lo último que me apetecía era bromear, me quedo con el recuerdo de su ojos fijos mirando como hacíamos el amor en el sofá de su salón.

   Fui a besarla y me hizo la cobra al tiempo que su melena rubia me infringía un latigazo en plena mejilla , hoy no estoy de humor para tus juegos Solo... dejemos el tema de momento.

   Estaba claro que, como se suele decir vulgarmente, “esa noche no tenía el coño pa farolillos”, dejó la copa de mi cuenta y se fue, pero la madrugada no había hecho más que empezar...

   El ambiente subía de temperatura, Toni, el camarero, sabía manejar los tiempos. pinchó “Billie Jean” de Michael Jackson y no era una simple casualidad, Billie entraba al Jaque...

Billie en realidad se llamaba Esperanza, y la esperanza puede llegar a ser una droga y como droga te puede matar, aquella noche se sentó a mi lado, tomó un café solo sin azúcar y encendió un Krúger, tabaco negro canario que si no mata al que lo enciende, mata al que está al lado.

   Era tanatoestética de la morgue municipal y se comentaba en el barrio, que maquillaba tan bien a los cadáveres, que cuando entraban los familiares le daban el pésame a la viuda y los buenos días al difunto.

Billie era una mujer ya metida en edad, nueve menos que yo, su belleza hace tiempo que pasó de ser explosiva, pero aún conservaba una buena dosis de encanto.

   Un golpe de tos le llamó la atención y al tiempo que preguntaba si me molestaba el humo, se giró, y a la primera... encajó su entrepierna en mi rodilla.

-Me han dicho que te llaman Solo, dijo espantando la humareda con su blanca y cuidada mano.

   Me han dicho también, que eres escritor, y me gustaría formar parte de tus relatos, dijo sin apenas abrir los labios pintados de azul como dos telones de acero.
   Mientras... sentía un bocado suave en mi rodilla.

Ya en su apartamento me dijo:

-Solo...

-Vas a tener pocas oportunidades en tu vida de ser eterno, hoy es una de ellas disfrútala...

MADRUGADAS DEL JAQUE... 50 CUMPLEAÑOS

   Hoy tocaba soplar velas en el Jaque, cumplía sus primeros cincuenta años de historia desde que en el año 1970 comenzó su andadura en el barrio alto del Mauror a medio camino entre la colina roja y Granada

   Para estas ocasiones en que se perfila alguna copa gratis, se dan cita la mayoría de los clientes, por tanto el pub estaba atestado cuando dieron las 00.00h del viernes 24 de enero de 2020, sonaba Happy Birthday to you de Bruce Springsteen

   Había gente que llevaba años sin ver, tal era el caso de Mirta, me sorprendió agradablemente su asistencia, Mirta aunque había sobrepasado los cincuenta, lo que yo llamo la “Edad Media”, era una mujer muy bella y con una magnífica “puesta a punto”, que diría Fons mi mecánico personal, yo le llevaba dieciocho años...

   Un día se fue a hacer las américas con un boludo argentino que conoció en el Pub Jaque, tenía un cortijo en La Pampa en el que jamás se ponía el sol, allí vivió a cuerpo de reina hasta que el putañero “bacán” de veinte años más que ella, contrajo una sífilis que le producía chancros en el pene en los que podía introducir el dedo gordo de su mano, al poco sufrió una angina de pecho y exhaló su último suspiro.

   Repudiada por los hijastros, pero con las espaldas cubiertas, hizo las maletas y cruzó el charco de regreso a su tierra natal.

   Recuerdo que una madrugada hace años, se acercó a mi rincón en el Jaque y me dijo:

-Solo...

-Quiero que escribas mi vida por entregas … seguidamente me besó, me gustaban sus besos porque sabían a ginebra, la gallina le estaba abriendo las puertas de la jaula al zorro...

...Marga no apareció en toda la noche, y es posible que no vuelva a aparecer, si es así, siempre le dedicaré la copa de la una de la madrugada, una cosa así como el homenaje en el minuto 16 que la afición palangana rinde a la memoria de Antonio Puerta en cada partido, ella se lo merece, irán en honor a los placeres rendidos a este cuerpo que ahora escribe y que siempre la echará de menos.

   Recuerdo la última vez que nos vimos, lo nuestro ya amenazaba ruina, pensé que al menos el último día sería inolvidable, pero ella tenía un despertador entre las piernas.
   Aquella tarde aprovechó para demoler lo nuestro con una indiferencia inolvidable, fue un polvo frío, ante notario, para certificar el fin de nuestra historia, ni siquiera encendió el habitual Piper de después de ...

   Sonaba “R.E.M” de Everybody hurts rasgando el aire que respiraba.

  Mirta andaba de caza, sacó a bailar a un individuo con el cráneo hundido entre los hombros que a duras penas levantaba metro y medio del suelo apresándolo sobre su sudada pechera, pero solo era un señuelo, su verdadera presa estaba en la barra, la miraba dando pequeños sorbos a su Highland park, había puesto el ojo en Toto Costello...

   Toto era un napolitano que pensaba que la camorra se extendía desde el infierno de Scampia barrio periférico de Nápoles donde nació hasta el Jaque, había tenido problemas con la ley por drogas en varias ocasiones y estaba pendiente de juicio por un asunto de malos tratos, la joya de la corona del Jaque vamos.

   Toni, el camarero, se escurría entre su pellejo cada vez que este elemento se dejaba caer por el pub porque aún sin hacer nada, ya sembraba el pánico, agradeció el momento en que Mirta lo sacó de su brazo, aquello le costaría un mes sin volver al Jaque hasta que no quedaron restos en su cara del trato que le infligió el mafioso aquella madrugada.

   El reloj había superado ampliamente las cuatro de la mañana, Toni, el camarero, se acercó pasándose el reverso de una mano por la frente para enjugar las perlas de sudor que caían por ella, en la otra mano la botella de Four Roses, sacó un vaso de debajo de la barra y se sirvió un generoso chorreón e hizo lo propio conmigo, brindamos por la marcha de Toto Costello.

   Fue la última copa de los cincuenta años del Pub Jaque, sonaba la banda sonora de Los Intocables de Ennio Morricone...

MADRUGADAS DEL JAQUE...LOS SUEÑOS Y LA REALIDAD

   Lo primero que me preguntan mis amigos recelosos cuando leen un relato mío es:

  Que parte es verdad y cual mentira, yo siempre contesto que no busco  historias, que las encuentro y como puedo las cuento, nunca me siento ofendido por las dudas, que cada uno ponga los limites entre la ficción y la realidad donde crean oportuno.

   En el Pub Jaque el mundo onírico, el de ficción y el real se confunden, no hay rayas rojas porque en la noche a la tercera copa todo el mundo es como quiere ser, el que de día es cobarde de noche es intrépido y atrevido,  la reprimida se suelta el pelo, por la noche nadie se queda en su armario, son como quieren ser durante el día, la noche se lo permite, por la noche la gente es auténtica, pero la noche es larga y también salen a pasear los fantasmas...

 Faltaban tres para dar la hora “prima” y tres éramos los supervivientes de un jueves soporífero en el Jaque.

Leo era “El fantasma de la ópera” personificado, un calavera trasnochado que ejercía de “Latin lover” arrastrando unos zapatos de charol bicolor con tacón recauchutado, y un traje príncipe de gales que a juzgar por los destellos que despedía por el excesivo uso, parecía tener lentejuelas.

 Marta tenía una noche fantasmal, una más en su vida, el problema más acuciante en ese instante en que sonaba “Money money” de Cabaret interpretada por Liza Minnelli, era poder pagar las tres copas que debía y ya se le agotaban las posibilidades...

  La fortuna se hizo cargo de ella, y gracias a un tic nervioso en un ojo que mantenía desde pequeña que se prestaba a confusión, y que se le acentuaba al pasarse de gin-tonic, logró engatusar a Leo , que tras pagarle las copas la subió en su Opel Corsa y sabe el demonio como, cuando y donde acabaron.

  Una mañana apareció sentado, erguido, en un banco del Salón con la cabeza abierta en canal como una sandía, no le faltaba razón cuando una noche, hace poco tiempo, pasado de chupitos de Ruavieja, se acercó a mi rincón y me dijo:

-Solo...

-Algún día escribirás sobre mí, mi golpe de suerte está al caer...

...Marga parece que se separa, que esta es la definitiva y verdadera, le he ofrecido mi ayuda y me la ha gargajeado al rostro, dice como canta Sabina, que soy agua pasada, tierra quemada, y que no soy el más adecuado para dársela.

   Que te vaya bonito, siempre estaré, siempre quedará un roto para un descosido...

MADRUGADAS DEL JAQUE... ALMA Y PAZ

   Toni, el camarero del Jaque, maneja los tiempos a la perfección, la veteranía es un grado que habitualmente está mal remunerado en este ancestral oficio.

  Es más callado que un amante culpable, dice, que del silencio nadie se arrepiente de las palabras si, suele hablar con un gesto, una mirada o pinchando un disco, con la música lo dice todo.

En ese momento los acordes de “I wanna be Loved By you” de Marilyn Monroe contaminaban el aire del Jaque, acababa de entrar por las puertas Alma, la Marilyn del Jaque...

   Venía con una amiga que presentó como Paz, que ironía Alma y Paz... otra rubia peliteñida, nada como el rubio para triunfar entre la penumbra del Jaque, el rubio destaca entre todo y entre todas, si quieres tener éxito hazte rubia, sigue la estela de Sharon Stone y Shakira que hasta que no se tintaron no fueron nada.

   Alma lleva una vida enredada, envenenada, llena de emociones y sexo, cada escapada nocturna, acaba en un hombre diferente a su cornudo marido, no suele repetir, salvo con un niñato al que saca más de veinte años y del que está terriblemente enganchada, viaja en “BlaBlaCar” con asidua frecuencia a la capital del reino a visitarlo, siempre va con algún regalo y el hotel pagado por ella, y se vuelve con escozor entre las piernas y la maleta llena de desprecios.

C.Tangana con “Mala mujer” dio el relevo a Marilyin en el picú del Jaque...

   Esta noche había media entrada en el lugar de los sueños , suficiente para Alma y Paz, se sentaron en el rincón contrario al mío, separadas por doce metros de barra capitoné pero frente a frente, no me saludó al entrar, entre Alma, Marga y yo las relaciones estaban tensas, Marga tenía los celos con Alma metidos en cada víscera de su cuerpo...

   Pidieron un Bloody Mary, Alma sacó un pequeño espejo y un pintalabios rojo Ruby Woo de M.A.C con el que se remarcó sus carnosos labios, con un giro elegante al sacudirse la rubia melena bastó para elegir presa.

...El temor de la pandemia china esa del coronavirus no pasa desapercibido en el Jaque ya se sabe que un pub es un lugar de paso y si los virus van de aquí para allá pues hay que tomar medidas, Liu Qiang es un cliente asiduo, regenta un “Drugstore” un negocio de esos chinos permanentes las 24h como las funerarias y las comisarías, que está al otro lado de la calle.

   Se reparten los turnos entre la mujer el hijo y él que como jefe del clan familiar, escoge turno y siempre se pide el de noche, se pasa la mitad en el Jaque bebiendo Baijiu y el día siguiente durmiendo la curda.

   Toni previsor, guarda un vaso sólo para él y se trajo un termómetro de casa que entre copa y copa le toma la temperatura como medida de control y previsión, cuando ya va listo de papeles a duras penas da la vuelta y las buenas noches, entonces Toni le contesta:

-Chao Qiang!

   El chino siempre se revuelve malhumorado y le contesta:

Chao no coño! Liuuuu, Liu Qiang!!!

Toni a modo de despedida siempre le pincha “ Ping Sha Luo Yan” la música lo arregla todo...

...Albert llevaba poco tiempo en la nómina de clientes del Jaque, era un hijo más de la diáspora catalana, un prestamista despiadado al que los CDR de Barcelona tenían en el punto de mira quizás porque la mitad de la burguesía barcelonesa tenían cuentas pendientes con él y escudados en las algarabías separatistas, intentaron acabar con su vida en varias ocasiones.

   Cuentan que tiene algún cadáver a su espalda por falta de pago y que sufre de impotencia causada por una severa adicción al Lagavulin ahumado mezclado con Lorazepan, pero antes estaría dispuesto a confesar sus crímenes ante la policía que su impotencia ante su uróloga.

Albert, aparcó su Jaguar E-Type del 61 a las puertas del Jaque y tocó el claxon ,    Alma dio su último trago al Bloody Mary y se dirigió hacia la salida, Albert fue el elegido aquella noche por Alma...sin duda no fue su noche.